20 domingo La voz
Audición a ciegas. Voz al cielo, melena azabache al viento. "Por si hay una pregunta en el aireeeee...." Eres una monstrua, chilla Rosario. Tienes un color ¡Un grosor!, exclama Malú. Has matizado muy bien en las partes íntimas, salta Bisbal. El dream team de Jesús Vázquez, la crème de la crème del coaching. Es lo que tendrían que hacer los del concurso de talentos. Organizar un casting en los penales de España. Porque ahí tienen torrentes, chorros de voz encerrados entre cuatro paredes, vibratos de oro desperdiciados, aves canoras enjauladas, gente que canta desde la Traviata hasta las vergüenzas de los políticos. En Alcalá de Guadaíra, sin ir más lejos. Hay cosas que son patrimonio inmaterial de la humanidad. El otorrino teme por ese patrimonio. El foniatra está que no vive. ¿Qué saben sus señorías, con la venia, de cuerdas vocales? Tener ahí su herramienta parada, porque su herramienta es su garganta, produce atrofia vocal y vicios fonatorios. Y no querrán que a Isabel Pantoja le pase lo que a Nacho Vidal con la suya, su herramienta, que es la que es, o era, y tras unos meses en una isla sin ejercitarla se le quedó con atrofia y vicios, y ahora se ve como se ve, abandonado por su señora y su profesión. Salvando las distancias.
21 lunes Fugaz
Dimos los arrumacos de la duquesita y el galán como romance del siglo -con permiso de sus majestades los reyes del cuché, Isabel y Mario- con exceso de premura. Alzamos al vuelo las campanas, llevados por el entusiasmo de lo inesperado del emparejamiento -de nuevo con permiso de sus altezas-. Pensamos, quizá por el ejemplo de los señores absolutos, que la relación cuajaría. Sabiendo, como sabíamos, en el fondo, lo que ocurriría. Que aquella portada se desvanecería como azucarillo en aguardiente, que no superaría los calores del verano. Los amigos de la aristócrata dicen que la noble bien, gracias. El maduro actor, bien, gracias. Es sabido. La estrella fugaz brilla menos tiempo, pero brilla más. O, en términos más castizos, que les quiten lo bailao. ¿O era bakalao? En la casa de Alba, si acaso salmón. Noruego.
22 martes Teatro Real
Fue cosa -léase legado, inversión, acierto, magna obra, capricho, etc, según gusto, facción y opinión- de Fernando VII, el Deseado, el rey Felón. Al cabo, un Borbón. Tataratabuelísimo del monarca. Real, vamos, como el teatro ídem que mandó construir el Deseado, o Felón. Siglos después, el novelista, el Nobel, abandonaba precipitadamente una mesa redonda en el Ateneo de Madrid farfullando una disculpa: "Tengo que ir al Teatro Real. Van los reyes y no puedo llegar tarde". Pues no conoce a su dama. Isabel Preysler siempre llega tarde. Es una tradición. También está siempre impecable. Y si se separa, siempre con elegancia (escribió un prólogo en un libro tal). Por pelos, y protocolo, la real pareja entró la última, tras la pareja real. Cinco minutos apenas. No hubo felonía.
23 miércoles La reina de las nieves
Frozen es el reino de hielo. Y Elsa, la reina de las nieves que nació de la imaginación de Hans Christian Andersen. A estas alturas, existen dos bandos: los adictos, que sonríen bobalicones a los sones de Let it go y los que sufren empacho, sobredosis Disney. Pero en esto, como en la cuestión catalana o en GH, existe una tercera vía. La tercera vía -nunca mejor dicho, tras su paso por quirófano para una vagina de reestreno- es la afamada presentadora, actriz y cantante Leticia Sabater. Mejor llámenla Elsa, o Esa, protagonista del musical Frozen, digo Fronze, en un conocido circo. A Sabater le hace muchísima ilusión regresar al público familiar varias décadas después de su mucha marcha. Público familiar que compagina con el adulto. Porque la artista total es capaz de irse de reality a tirarse de los pelos con cualquier pelandrusca, ponerse la peluca de lanas de princesa o, sin solución de continuidad, los cueros de Mr. Policeman y sentarse a hablar a cámara de su virgo. Si se tercia, le hace de Ofaf derretido a Kim Jong-un, el líder que un día pensó, ilusa, que bebía los vientos por ella. Vientos coreanos, claro.
24 jueves Adán y Eva
En el paraíso solitario ese en el que Mónica Ramírez -vestida a ratos como una millonaria naïf el día de su boda y a ratos como la que buscaba a Jacques- suelta a dos, o más, humanoides en cueros me gustaría ver a Alberto Isla y Techi. Dos sujetos que responden al subgénero "ex": ex de Chabelita él, ex de Kiko Rivera, hemano de Chabelita, ella. Y, al tiempo, ex marido y mujer entre sí. Con su trayectoria (21 días de matrimonio ante dios y ante los hombres) no aguantaban ni a que llegara la barcaza. Ahora se dicen oficialmente divorciados. Pero con un remojón y exclusiva mediante, o por un par de bolos, quién dice que no vuelvan al altar. Viendo el menú que sirvieron -aperitivos, atún, sorbete, carne con patatas y tarta- les sale a cuenta. El pecado original.
25 viernes Elegantes
Dios nos libre de cuestionar el buen gusto de la revista masculina en cuestión. No discutimos la presencia real en el top five (nobleza obliga). Amén al liderazgo internacional de David Beckham (lo vio primero Ana Obregón, para sofoco de Victoria entre bocanadas de ajo). Aceptamos Aldo Comas como elegantón de compañía. Convenimos que Paco León progresa adecuadamente. Rafa Medina lo lleva en los genes. Nos rendimos a la belleza de Manzanares y Kortajarena, vestidos o no, a los ojos azules y el rubio cabello de Peter Vives, al encanto de Quim Gutiérrez. Flaqueamos ya en lo tocante a Albert Rivera, se ve que tocaba. Un político, y catalán, te hace falta en cualquier lista. Pero un momento: ¿Alfonso Díez Carabantes, el viudo de la aristócrata Cayetana Fitz-James Stuart, XVIII duquesa de Alba, es el 17º hombre más apañado de España? Sin ánimo de faltar y teniendo en cuenta su aparente planchado facial y su ascenso en el escalafón -de funcionario palentino a duque viudo consorte- hay que convenir que la sangre roja -o casi- ayuda, y mucho, pero su difunta señora atesoraba más títulos que estilo. Y dos que duermen en el mismo colchón...
