Martes, hora crepuscular en la plaza Alexander Fleming. En la pista polideportiva se disputa un apasionante partidillo de futbito. Llamar fútbol sala a un deporte que se practica al aire libre sería una contradicción. No están Ronaldo ni Piqué, aunque la camiseta blaugrana o blanca la visten integrantes de ambos bandos. No juegan Messi ni Keylor Navas ni Luis Suárez, aunque en los gritos de ánimo o lamento suenan todos los acentos sudamericanos.
En la grada hay decenas de espectadores que apenas prestan atención a los lances del juego. Unas chicas escuchan una canción de Luis Miguel con el altavoz del móvil al máximo volumen. En una esquina se almacenan una decena de botellas de cerveza de tamaño familiar que se quedan vacías a medida que se anima la conversación adolescente. Un inconfundible olor a porro asalta a quien se detiene a contemplar el partido.
En la puerta del mesón de la esquina asoma un camarero oriental a la espera de los primeros clientes. En la terraza de otra esquina, un hombre de rasgos magrebíes comparte mesa con otro al que pregunta si habla castellano. "Un poco". Un vendedor de gafas de sol se acerca a una pareja española con una bolsa de verduras. "Te saldría más barato comprar el brécol y la coliflor por separado", le aconsejan.
Un rubio con coleta chilla desde la plaza hacia una ventana en un idioma desconocido sin lograr captar la atención de la persona reclamada. En un restaurante, en cuyo cartel se ha impreso una pequeña bandera rusa, se mantiene una animada conversación, que resulta incomprensible para quienes apenas distinguimos las letras del alfabeto cirílico. Una vez disuelta la tertulia, una joven rubia, muy rubia, parece abroncar a su novio y marcharse despechada. Aunque las palabras no se entiendan, los gestos son universales.
Esta es sin duda la Palma multicultural, la que me rodea en la plaza Fleming. Una variedad con un lunar: en hora y media no capto ni una sola conversación en "la llengua catalana pròpia de les Illes Balears" del Estatut.
