J. VIDAL VALICOURT
Madrid me conmueve, entre otros motivos muy diversos, por que se le resisten las olimpiadas. Nada más certificarse en Copenhague esta nueva derrota in extremis, ya corría por internet un nuevo lema para un posible Madrid 2020. Del Madrid 2016, tengo una corazonada, ahora priva ese otro, con mucha más gracia torera: Madrid 2020, tengo una cabezonada. Hay que insistir. Aun sabiendo lo de las dichosas rotaciones continentales, embestimos de frente, fuimos al trapo. Me conmueve Madrid, entre otras muchas cosas, por su falta de cálculo, por su nobleza, por mirar de frente y por su ausencia de maquiavelismo. Muchos afirman que, después del batacazo anterior, era aconsejable esperar un poco. Sin embargo, la impaciencia, la ansiedad y los deseos desbocados pudieron más que la estrategia y, aun sabiendo que una ciudad europea –Londres– celebraría los juegos cuatro años antes, los organizadores han optado por volver a embestir. Eso me conmueve. Esa especie de suicidio colectivo, esa esperanza casi ciega en el triunfo. Luego, nada, hay que recoger los bártulos, recomponer los rostros, guardar la euforia en el bolsillo interior del blazer, llorar como es debido y felicitar a Río como hacen los buenos caballeros y la gente de bien. No era el momento, y lo sabían.
De algún modo, las olimpiadas falsean las ciudades, las idiotizan un poco o bastante y les meten rímel y compacto por un tubo. Sin duda alguna, se trata de un acontecimiento monumental, desmesurado y carísimo. Eso sí, también da sus dividendos y un sinfín de molestias. Es una gran fiesta deportiva. Sin embargo, los que habitan y sudan las ciudades olímpicas prefieren menos barullo y que su ciudad vaya mejorando sin tanto aluvión y pirotecnia. Aunque, cuidado, siempre es agradable cruzarse por la calle con una bella tenista rusa, con una corredora de 100 metros lisos o, qué más da, incluso con obstáculos, con una nadadora de anchas espaldas o, en fin, con una espigada jugadora de baloncesto o voleibol. Eso es indudable. Siempre he pensado que las ciudades olímpicas tendrían que ser algo asépticas y anodinas, un verdadero canto a la higiene, impolutas y elásticas. Sidney, Montreal, ya me entienden. Aunque no siempre cumplen estos requisitos que, lo confieso, son arbitrarios y sólo obedecen a una ristra de manías propias. De ahí que Madrid –ciudad por la que tengo una especial debilidad– no se me antoje como el paradigma del olimpismo. Sé que algún día lo será –me remito al lema: Madrid 2020, tengo una cabezonada– pero sospecho que perderá cierta gracia caótica para asemejarse a esa Barcelona postolímpica sólo apta para turistas zampándose enormes salchichas previamente mojadas en inmensos tanques de cerveza en cualquier macrocervecería del Paseo de Gracia. Por ejemplo. Eso sí, la ciudad queda muy mona, muy cuca, muy hueca, muy tonta. Aún no sé si las olimpiadas pueden ser para Madrid una bendición o, por el contrario, esa resistencia en anclar en la capital es un mensaje cifrado que viene a decir eso: no, por favor, Madrid no.
Pero, en fin, los olimpiadictos necesitan como el agua que Madrid sea olímpica. Lo acabará siendo, sobre todo si apelan al sentido del humor y no dejan escapar este lema: Madrid 2020, tengo una cabezonada. Las otras ciudades candidatas al evento tendrán que rendirse ante este hallazgo publicitario. Es importante, más que importante, fundamental saber reírse de uno mismo. No lo duden ni un segundo. Una ciudad sin olimpiadas también tiene su encanto y, por supuesto, sus ventajas. Ah, las contraolimpiadas de Madrid. Sería un acontecimiento.
