El Barça se apiadó del Manchester

MATÍAS VALLÉS Soñábamos siempre con un equipo en el que Thierry Henry jugara de acompañante. Se llama Barcelona y gana asustando, porque su picadura anula la personalidad del rival. Frente a sus malabaristas, nunca piensas en lo que ya te ha ocurrido, sino en lo que todavía te puede ocurrir. Algo similar llevamos escrito del espanto que Rafael Nadal infunde a sus rivales. El partido de anoche no decidía la Champions, sino el mejor conjunto del mundo. El Manchester se borró a los diez minutos, mostró tantos boquetes que a punto estuvo de enturbiar la hazaña azulgrana. Si los barceloneses no se hubieran apiadado de los ingleses, el marcador del campeón hubiera redondeado la media docena de goles.
Un tal Mourinho dejó dicho que, de haber avanzado su Inter en la Champions, no hubiera conseguido el scudetto. Alex Ferguson sacrificó la Copa inglesa para centrarse en la Premier y en el trofeo continental. Ergo, Guardiola ha montado una de las máquinas futbolísticas más temibles de la historia, ganando todos los trofeos al alcance de sus pies. No voy a ocultar mi apriorismo madridista. Anoche debía ser una velada de relax para un aficionado merengue. Sin embargo, hay algo peor que contemplar el triunfo de un rival, la percepción de la propia irrelevancia. El Madrid está acostumbrado a monopolizar la realidad deportiva, por encima de los resultados. Los azulgrana se han emancipado definitivamente de una dependencia que no curaba ni el 2-6. A partir de hoy, el Barcelona ya sólo compite con la leyenda que ha creado en Roma. Ha nacido un emperador, los bárbaros visten ahora de blanco. Las dos últimas Champions de la Liga no les pertenecen.
Supongamos que anoche hubieran jugado dos equipos. En tal caso, se hubieran medido el laicismo azulgrana contra la fe ciega del Manchester. El reencuentro del siglo duró diez minutos. El Barça vencía por fin a un equipo inglés. De sobras. En cuanto Spiderman Xavi puso en marcha el "carrusel" –así se refiere Ferguson al sistema barcelonista–, tejió la red donde atrapó al rival, mientras el metrónomo de sus pies marcaba el ritmo del partido.
Puyol es el Mister Hyde de Xavi, Piqué será el próximo Baresi, ganar dos Champions con el Barça es sencillo para un Etoo que arrastró al Mallorca a su único título. Todavía no hemos insultado a los expertos. Nos habían prevenido contra los centrales Vidic y Rio Ferdinand. El primero sufrió un mareo a la primera embestida con gol del camerunés, el diminuto Messi les marcó el segundo ¡de cabeza! El argentino volvió a demostrar que Ronaldo –un fenómeno que sólo lo demuestra cuando yo no estoy mirando y enfrente tiene a un aguerrido equipo de Baluchistán– es el segundo mejor jugador del mundo. Hay que exorcizar a los brasileños con ese nombre y derivados.
Imbatido en 22 partidos de la Liga inglesa –durante los cuales Van der Sar sólo acumuló 18 intervenciones, ¿o creían que no hacemos la tarea?–, el Manchester encajó el gol de Etoo como si fuera el primero que recibía esta temporada. No lo tenía previsto y, en el ejemplo más grotesco de la flema inglesa, decidió seguir jugando como si el resultado fuera cero a cero. Cada nuevo delantero que inmolaba Ferguson en su ruleta de sustituciones se transformaba de inmediato en un defensor, porque esa posición te da la oportunidad de contemplar de cara las excitantes diabluras azulgranas.
Con Rooney jugando hacia atrás para perder algunos de sus kilos de sobrepeso, Berlusconi atenuó la humillación de la liga italiana simulando que roncaba en su protegida Noemí Letizia, otra princesa que tiene la edad de los cachorros barcelonistas. Los fanáticos del Madrid comprobaron que, trasladar la confianza del Chelsea al Manchester, equivale a dejar de creer en Fátima para depositar las esperanzas en Lourdes. Y sin perderle el respeto a los expertos, si yo tengo que enfrentarme algún día al Barcelona, no lo haré con Tévez en el banquillo.