Concurso de Relatos Breves

Cent cases

Na Joana espera per pagar a la barra del bar. Al costat, un pare i un fill xerren del seu barri i no pot evitar escoltar:

– Idò, quan morí s´inquilí... N´Andreu, jo vull vendre sa casa de Pere Garau!

– Me pareix perfecte! – respòn el pare –. Sa teva germana no vol l´habitatge de les cent cases!

N´Andreu fa prop de vint anys que ja no pot escoltar cap conversa amb claredat. Cap als seixanta va començar a perdre el sentit de l´oïda, i ha arribat un punt on només percep vibracions. El sol brilla i comença a fer calor. N´Andreu surt al seu portal i observa tot el que l´envolta amb una serenor absoluta. El carrer és ple de cotxes a cada banda. Al davant, veu com el seu veïnat Joan ha acabat de pintar el llevafang de ca seva de color verd. S´acosta per veure com li ha quedat. En cada moviment que fa, l´acompanya na Nuca, una cussa petita de color blanc, que té des de fa deu anys. N´Andreu torna cap a ca seva i se creua amb un grup de nins xinesos. –Pareix mentida com ha canviat el barri!– reflexiona.

Enmig de les finques de pisos de Pere Garau s´alça un petit poblet de cent cases. Varen ser construïdes per un grup de carters cap a l´any 1923. Les varen sortejar entre la gent humil que després pagaren una quota de dues pessetes per setmana. La màgia que s´amaga en aquests habitatges es mostra intacta. Però ara les noves generacions pareixen no valorar-ho. Els habitants actuals lluiten perquè les seves cases no se converteixin en reclam d´especuladors.

N´Andreu està de lloguer i paga cent euros al mes. Na Joana, que és veïnada de la zona, toca a la porta. N´Andreu surt amb na Nuca. Els dos comparteixen cada dia el diari.

–T´he duit el diari! –afirma na Joana, que allarga les mans i li'l dóna.

–No li hauràs llevat pàgines? només te´n pagaré la meitat!

Karlos Ramos

Goliath

Aquel fue un jueves frío, ni húmedo, ni seco, ni ventoso, ni nublado. Aquel fue un jueves frío como cualquier otro jueves frío en que a menudo pienso que me gustaría morirme. Antes me gustaban más los miércoles pero con el paso del tiempo he ido desengañándome.

Un jueves, el 11 de febrero de 1988, murió Goliath, el viejo gorila de montaña del zoológico de Düsseldorf. Era un día frío y las manos se le helaban a cualquiera, incluso a Manolo Gómez Saldán. Manolo había trabajado algún tiempo como carnicero y conocía bien la dureza de las cámaras frigoríficas, pero al frío de aquel día se le unía la tristeza por la pérdida de aquel extraño compañero de saudades, de aquel gigantesco espalda plateada que era ya un pedacito de historia. –El paisano iba cansado de la vida –se repetía Manolo una y otra vez como queriéndose explicar el suceso.

"Paisano", así había llamado Manolo a aquel ejemplar de Gorilla gorilla desde el día que empezó a trabajar en el Parque. Manuel Gómez Saldán, natural de Xesteira, jamás había visto de cerca un gorila, lo que a fin de cuentas no es tan raro, y la primera vez que lo vio pensó que guardaba cierto parecido con sus congéneres –los de Saldán, se entiende– sólo que algo más tosco. Iba cansado de la vida.

Los últimos tres meses habían sido un bajar los brazos, un bajar los largos brazos, y el paisano no miraba lo mismo. Lo que más intrigaba a Saldán era aquella mirada, aquellos ojos entre compasivos e interrogantes. Hablaban, cifraban cuitas. Pero los últimos tres meses Goliath no miraba lo mismo. El tipo se dejó ir.

Tras inspeccionarlo el veterinario, ordenó que lo incinerasen. Saldán y el turco lo arrastraron por los enormes pies hasta el horno crematorio pero el paisano no iba a caber allí. Recordando su viejo oficio, Manuel Saldán hizo de tripas corazón y de las saudades trizas.